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Il ne s'agit pas du compte à rebours pour la nouvelle année. Non, non. D'ailleurs profitons-en pour vous la souhaiter heureuse et douce. À vous d'interpréter douce comme vous voulez.
Il s'agit de la température extérieure. Un vague de froid sans précédent depuis ces dernières années et qui va durer plusieurs jours. Ils parlent d'un froid sibérien !!! Et pourquoi pas polaire plutôt ?
Ainsi, après les records de neige l'année dernière, nous attaquons des records de froid. Ce qui fait dire à certains québécois bien intentionnés, que finalement c'est peut-être à cause de nous. Ils nous supplient de rentrer en France.

Drôle d'expérience que les pas sur la neige qui craquent comme autant de cristaux de glace, que les poils du nez qui gèlent et donnent une sensation d'intrusion intime, que le givre à l'intérieur de voitures, que les vitres des voitures impossibles à ouvrir.
Et pourtant, rien n'est paralysé. La vie, la ville continuent obstinément leur chemin. Il est vrai qu'on marche plus vite. Les rues sont emplies d'ombres sans visage et sans forme dans leurs vêtements rembourrés, se penchant en avant pour se protéger du vent, tournées vers le but à atteindre : se retrouver à l'intérieur. Quelle faculté d'adaptation. C'est fascinant.


Enfin, pour nous réchauffer, voici les premières lignes du livre que je suis en train de lire. Magnifique. C'est le blog de Gracianne qui m'a donné envie de le partager avec vous.

La chaleur du soleil semblait fendre la terre. Pas un souffle de vent ne faisait frémir les oliviers. Tout était immobile. Le parfum des collines s'était évanoui. La pierre gémissait de chaleur. Le mois d'août pesait sur le massif de Gargano avec l'assurance d'un seigneur. Il était impossible de croire qu'en ces terres, un jour, il avait pu pleuvoir. Que de l'eau ait irrigué les champs et abreuvé les oliviers. Impossible de croire qu'une vie animale ou végétale ait pu trouver - sous ce ciel sec - de quoi se nourrir. Il était deux heures de l'après-midi et la terre était condamnée à brûler.

Sur un chemin de poussière, un âne avançait lentement. Il suivait chaque courbe de la route, avec résignation. Rien ne venait à bout de son obstination. Ni l'air brûlant qu'il respirait. Ni les rocailles pointues sur lesquelles ses sabots s'abîmaient. Il avançait. Et son cavalier semblait une ombre condamnée à un châtiment antique.

Laurent Gaudé. Le soleil des Scorta.